SOPLOS DE MAGIA

Bailaba; por sobre todas las cosas bailaba,
más allá de las derrotas, bailaba,
por encima de sus hazañas, bailaba.
Elegante, en oscura agonía, inmarchitable.
Infinita, fundida en sombras pasionales, bailaba.
 
Soñaba; desnuda entre velos, soñaba,
sin nadie y en dirección sur, soñaba,
en las antípodas de sus circunstancias, soñaba.
Trascendente, en infantil indiferencia, inagotable.
Radiante, invitada por sus demonios, soñaba.
 
Y así, dirigiendo su deseo,
vivía por siempre Antonella,
y todo lo que necesitaba era amor.

La particula de arena destila miserias
 
en un amor soleado por otra semejante. 
 
La vida me fue dada de la roca y eso soy,
 
mi errancia es la derrota dentro de la derrota.
 
Tu pena es mía cuando te siento bailar.
 
Oh, particula de arena, no te vayas.
 
 
Una arena particular destila sus infiernos
 
en un sol obsesionado con otro semejante.
 
La roca me fue dada y vive en mí cuando soy,
 
mi derrota es tu amor yéndose,
 
tu felicidad es mía cuando te dejas ver.
 
Oh, particula de arena, quédate.
 
 
La particula de arena agoniza mientras es,
 
y envenena de vida a la roca que aquí habita.
 
¿Qué infiernos perdidos irás a buscar?
 
El fuego del sur reclama tu risa,
 
y yo en gris locura me vengo a apagar.
 
Oh, particula de arena, sé feliz.

Jesica solía salir sin soltar sendas sedientas. Saltos suicidas, sinceros, siniestros, sangrantes; sublimaciones sin simetrías salvajes. Sin sabores, sequedades, segregación sintagmática sobre soledades.
 
 
 
 

 
 
 
 

La inmensidad del lustre caótico que reviste la más melancólica de las estaciones, no ha logrado sepultar aún el rostro enmohecido que da paso al amanecer de una genuina sonrisa. Mi más sentido pésame ha viajado una cantidad descomunal de líneas amarillas de carretera. Más incluso que estos pies. Más que las golondrinas de esta imaginación retroalimentada por sobras (o sombras) de fantasías de ayer. No es, no son, no hay. No.

Se impone. Se viste de gigante y se impone ante todo; el no. Allí es padre ausente. Se entromete para estrellarse sin preludios evidentes contra una rompiente de soledad; hace las veces de abrigo cruel, de sentencia remota y sin etimologías que cae veloz y enigmática tantas vidas y tantas muertes como la fuerza más coercitiva lo permite. Los labios astillados no pueden sentir nunca la sal que supura el llanto del niño más abandonado del tiempo. Mi ser se desploma en algoritmos.

El no. Él sí. El sí para él. Y yo… no. La absurda, ciega, cobarde y espectral insistencia de dar lo que no se tiene a quien no es. Persigue-me.

Palabras sinceras en un gélido atardecer son,
si no yo, las pálidas espectrales que alucino.
Volver, cambiar, morir.
Ser viento, solo.

Y entre tanto azar craneado elijo fingir,
ser vos, la niñez de tu sonrisa.
Me fundo o me confundo, e imagino.
Volver, cambiar, morir… de a dos.

Curiosa arbitrariedad disponen las circunstancias de aquel ser definido desde otra parte de sí. Pues siendo una cantidad inconmensurable de escuchas, aquel soplo de magia, tan noble, tan distinto, tan roto, y tal vez asistiendo al quiebre de su alma, está cansado. De ver, sentir, y fundamentalmente de oír. De ser, partir, y sentimentalmente de oír. Es que no puede escaparse de sus huesos ni un minuto. Huesos como lánguidas costumbres ensombrecidas constituyen su síntoma. Nunca es él; ha vivido demasiado tiempo siendo su síntoma. La estupidez de un goce altruista ejecutando mal su destino en soledad. Los días que vienen regalan impuestos de esa repetición caritativa. No hay fe, no hay dios, ni estás vos.

Palabras como sedas lamiendo las faltas,
palabras que van de nada a tus oídos
cuando ya no podés más,
cuando ya no tenés paz,
cuando ya casi no sos.


Mi alma se esconde en bosques que
sin miedo a llamas ajenas
nadie enciende.
Aquí estoy y no lo ves,
aquí soy aunque no estés.

Mientras tanto, la luciérnaga distante, reflejo cruel de una curiosa arbitrariedad, ha dispuesto no afrontar las circunstancias más honestas de su vida, y ha resuelto entregarse a las repeticiones en otro mapa. Se ha disfrazado de feliz y ha danzado en íntima agonía con quien no. De qué sirve servir sin ser visto. De qué ser vio que podía funcionar sin ser visto. De qué vil naturaleza viene este ser que, visto desde otra parte, no ha sido mirado jamás por nadie. Al decir de Alejandra, es un cerrar los ojos y jurar no abrirlos.

Palabras como niños jugando en un charco,
palabras que por no dejar de mirarte a vos misma
no me das.
Nunca vivo mientras muero,
nunca un cómo estás sincero.


No le importa. Y él… bueno, él es síntoma antes que nada, y aunque una carga más se le agregue, la realidad lo segregue, y un haz de luz infernal le de su calor definitivo, no dudará en saber que debe entender-la. Porque sí, porque puede, porque sabe. Y después de todo, nadie más en este egoísta mundo lo hará. Ver como la vio, oír como la oyó, nadie más lo hará. Simplemente no saben.


Oh, fingir, que estos días son mi arte.
Oh, fingir, que mi alma no se parte.

 
Cruje el negro suelo
en fragancia paranoica
cuando pasa
el vigía desolado.
Flores quebradas por su estoica suela.
 
La muerte viperina
¿Qué han hecho de mis plegarias y mis muñecas?
Has visto falleceres lejanos.
 
Dime en el tiempo que vive el presente o
baila para mí un instante.
Besa la herida
que la palabra provocó ayer.
 
Cienagas de mí.
 
Simula el deseo que en tu boca calla
decires virtuosos en los ojos más tristes
 
sin tregua
en la casa de cenizas.
 
 
Ofrenda gris
 
y cuerpos violáceos que
en asistencia perfecta finalizan el reloj.
tic-tac
 
Ahora gritan
se mece mi espíritu
 
anotándome en una lista que no es mía,
no todavía, no en estas agujas
de arena estallando el ocaso
 
por las niñas que fui.



Julián R.